Простая тетрадка, каких миллионы,
Неровные строчки, ошибки в словах...
Злодейка-судьба нам диктует законы,
Ей все наши мысли, надежды - лишь прах…
Он был очень классным отцом, другом, мужем.
Немножечко дедом ещё довелось.
Его все любили, и всем он был нужен,
И слишком уж рано прощаться пришлось!
Больница, диагноз и ложь во спасенье.
Он знал, но берёг и молчал до конца,
Надеясь на лучший исход, но леченья
От рака ведь нет. И не стало отца…
Простая тетрадка… Писал, торопился.
И девять часов операций потом.
“Вам лучше приехать” - хирург отзвонился.
“Я вам расскажу, что случилось с отцом”.
Услышал диагноз. Колени не держат,
И сердце стучит, разрываясь, в груди.
Смотрю на отца через дверь - вроде дышит…
И мысль лишь одна: “Только не уходи!”
Три дня ожиданья, молитв и надежды.
Три дня он держался. И снова звонок.
Простая тетрадка, бумаги, одежда...
Три дня он боролся, но всё же не смог.
“Простите, что я не сказал вам, родные...”
“Я столько всего не успел! как мне жаль...”
Неровные строчки, помарки сплошные.
Простая тетрадка. Любовь. И печаль.